Pelos


“All the poems have wolves in them,
all but one — the most beautiful one of all.
She dances in a ring of fire
and throws off the challenge with a shrug.
Who did you right that one for?
I wrote it for you”
James [Jim] D. Morrison

Pintura de portada: “Women” de Edvard Munch

Estoy rodeado de tus pelos. Toda mi casa, toda mi ropa, mis libros, mi guitarra; están todos cubiertos ¡Tus pelos están por doquier! Al despertar los encuentro allí, invariables, largos, negros, intentando ser larga noche, intentado quéseyoes por todos lados. Es la adherencia de tus quéseyoes y mis quéseyoes, como la cinta scotch en el borde izquierdo de mis anteojos. Comprendí que por cada vez que escribías ibas perdiendo un pelo. Como si el pelo fuese la funda de todas las ideas que cristalizabas. Tengo en mi casa todos los originales de tu conciencia. Y no los barro. Y no los limpio. Y no lo haré nunca. Me los llevaré conmigo para siempre. Tus pelos se imantan a mí como cosas vivas. Me buscan. Sólo hace dos días estaba revisando unas fichas sobre literatura mexicana y vi como uno de ellos se acercaba, agazapado, curioso, como un gato negro, acechándome furtivo como una metáfora sobre la memoria, y se prendió en mi cuello con ferocidad. Yo sé que has dejado todos estos pelos aquí con la intención de asesinarme. Sólo te pido que lo hagas pronto. Porque desde que has desaparecido, y lo único que tengo de vos son tus pelos por toda la casa, te echo mucho de menos, eléctricamente, y sólo espero que me mates cualquier día de estos para encontrarme contigo, con un mate exageradamente dulce en la mano, abrazarte, y salir a caminar por calle Corrientes, absolutamente locos, con la espalda llena de libros y de tangos.

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