Soltar y saltar.

“Entre tú y yo existía, había existido, un muro de Berlín que al separarnos, desesperadamente nos juntaba, ese muro que ahora es sólo escombros, más escombros y olvido”- Mario Benedetti.

Ahora busco la felicidad en otras cosas: en una colección de libros, en la cara de los pasajeros del colectivo, en el ruido tóxico del microondas, pero lejos de usted. Mi cuerpo se distribuye o, mejor dicho, se va destrozando en cada ritmo de su caminata; es decir: usted se acerca y yo comienzo a desarmarme. Pero no lo tome personal, a veces desarmarse es el reflejo indirecto de que me pasan vientos y estrellas con usted (no me pasan simples cosas). Sin embargo, me desarmo en cada dirección de su boca, en cada espacio del antiguo lago, en cada átomo de su existencia. Y no crea que tengo miedo o, mejor dicho, quizás sí lo tenga; es decir: tengo miedo de saltar con usted. Saltar conlleva implícitamente, en este instante de mi vida, soltar. No es culpa, créeme que no siento culpa cada vez que sus labios tocan los míos (tan pocas veces que me alcanza una mano para contar sus besos con gusto a gloria) y yo llevo un anillo de compromiso, como si fuera una armadura oxidada, desgastada, casi pálida. No es culpa, es miedo a soltarlo y saltar con usted. Él es mi compañero de vida, pero tú eres la melodía de mis días, la dosis de atención a mi amor encapsulado, rutinario. Pero cuando pienso que debo elegir entre usted y él, tú me tomas la mejilla, y existes; es decir, tú existes y tu existencia es más fuerte que mi melancolía. Entonces, en el aire se forma una armonía, una armonía entre su cuerpo y el mío, entre caricias de montañas; nos hacemos amigos del dolor, la piel se humedece y el encuentro se envuelve en olvido, olvidamos nuestros compromisos y un beso suyo recubre cada lunar de mi miedo. [A través de sus ojos conozco la gloria, a través de sus manos conozco la sensibilidad y a través de su boca, la sabiduría. Sus ojos son la continuación de lo cósmico, la mirada perpetuada en el mismo infinito. Sus manos son el tacto desarrollándose, tocándome en cada gesto. Y su boca es la palabra en pleno éxtasis, la lluvia de notas musicales y mi salvación.] ¿Ahora entiende por qué busco la felicidad en otras formas? Aunque creo que ni usted ni yo estemos de acuerdo en que olvidaré esto con unas clases de francés y literatura, ni con unos vasos de vino ni haciéndote escuchar mi último blues. En efecto, tomo su mano como un pétalo, desnudo cada espina de su blanco cuerpo, y lo llevo a mi jardín, lleno de papeles y frases sin terminar. Y en aquel momento, cuando por fin me decido a saltar con usted, aparece él y mis espejos se rompen. Se sienta a nuestro lado y nos habla de comprar el pan, de mandar los niños a la escuela, de ir a pagar las cuentas, de terminar los estudios, en fin: de ser adultos perdidos entre escombros. Y luego, él  se va y nos deja solos, desanimados, nos da vergüenza mirarnos a la cara, quizás por demasiado soñadores, quizás para no lastimarnos, y usted se aleja. Y cuando se va, me quedo tan llena (y tan vacía).

Entonces, después de estos instantes casi lúcidos, me pregunto: ¿Por qué he de quererte si cuando tu mano está sobre mi mano no puedo tomarte y saltar al vacío –que parece ser tan lleno de peces, luces y aires? ¿Por qué llevo este anillo como si fuera un escudo a su amor –y que no quiero sacármelo? ¿Por qué trato de alejarme de usted, de sus labios y del iris de sus ojos, cuando su existencia extingue mi desierto? Y al no encontrar las respuestas adecuadas a mis expectativas (o delirios), me cubro una vez más en una capa de olvido, me desarmo cada vez que intento mirarte, lo abrazo a él y cierro los ojos, como si de esa forma hallara la felicidad.

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