SIN TITULO (1)

En determinadas ocasiones se cree que ya no hay nada que aun conserve la cualidad de romperse, que ya ni el eco es un sonido en la inmensidad eterna del profundo y oscuro interior de eso que todos conocen como vos. Y se tiene la sensación de caer como un pájaro herido de muerte – siempre se está herido de muerte -, sin que haya un suelo donde divisar el fin de tan alocada precipitación desde todas partes de ese todo. Progresa el vuelo devenido en caída a través de un vacio redondo que conduce hacia el abismal silencio de sentirse solo, eterno, magnánimo, con sobredosis de ego. El café hierve en la otra habitación. Hablan de madres sufriendo, de guerras, de apuestos señores, de oscuros acaeceres que crecen, crecen y crecen hasta volverse insoportables. Ambos buscamos motivos para quitarnos todo intento por justificar nuestra ignota existencia, ¿Por qué no molestarse? Un adiós sin tiempo revolotea por las almohadas, se come el contexto. Hablamos de un asesinato, de la solemnidad del acto, de los tres golpes en la sien que recuerdan a la amargura de sentir belleza. Decimos el correr de la sangre, de realidad y su inocencia… de lo fácil que es llenarse de ilusiones cuando no las tenemos… y de esa sensación de ser la última hoja seca del otoño cuando todos ya son tan primavera y viandas con sanguches de jamón y queso. Pero sobre todo de vivir arrojado, en constante eyección, tirado al primero de los brazos que sirvan de sostén, olvidando que también pueden estrangular, como también acariciar y porque no disimular, y no hay vuelta atrás; aquello que llaman magia, volvió a morir bajo tu influjo, y caímos en cuenta de que siempre estuvimos en eso que llaman realidad. Y el pájaro ya no es tal, y la hoja ya nuevo árbol será, ya amaneció y se nos acumularon los vasos a medio vaciar.

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